Dirty old man

No llevaba mi camiseta "Perez-Reverte hizo llorar a Chuck Norris" pero casi . Quiero decir que no iba ataviada de forma especialmente seductora / sexy , y después de un día de trabajo infernal estaba a lo mío , que no suele ser lo de los demás . 

El caso es que estoy esperando el autobús en la marquesina , y un señor mayor ( gorra , camisa azul , pantalones requetesubidos prácticamente hasta los sobacos , garrota ) que podría ser mi abuelo se acerca con una bolsa . Me dice " Voy a tirar esto " y yo  acostumbrada a esa naturalidad de los viejunos para contarte su vida en un momento , asiento fingiendo amabilidad ,  pero con la exigua esperanza interior de que el autobús llegue ya,  y me salve de una exhaustiva exposición acerca de la obra y milagros de un desconocido . Espero hecha un revoltijo de impaciencia . El autobús no viene, pero el señor sí , el abuelete vuelve de tirar la basura . Oh , oh , le va a dar tiempo a contarme lo que ha hecho desde esta mañana hasta ahora, los medicamentos que toma , la tensión que tiene . . .

Me comenta algo de que hace mucho calor , por educación contesto que sí , ingenuamente me preparo para un debate sobre la meteorología , pero en cambio me dice que en el parque hay buena sombra y que si me voy con él a echarme la siesta ( sic ). Me quedo estupefacta , esto sí que no me lo esperaba yo ; le contesto todo lo cortésmente que puedo que no , ¡ y me replica que tiene pasta !  (en tiempos de crisis no digo yo que no sea un argumento favorable , pero me quedo con mi trabajo actual , gracias ).

Como ve que no va a conseguir su propósito , se queda callado un momento .

Justo pasa por la calle una chica más joven que yo ,  el abuelete me dice que " ésa tampoco tiene desperdicio" , se levanta  y se acerca a tirarle los tejos , para mi sosiego , porque ya estaba yo pensando que me había confundido con alguien de la tercera edad . Y una ya tiene sus lustros pero no llego a tanto .

Cuando se lo cuento a mi chico , se muere de la risa , le debe divertir mucho que alguien considere que todavia estoy de buen ver , aunque sea un octogenario verde cuyo nivel de selección deja mucho que desear ( como muestra el botón ). Ya podría haberme ligado uno así ,

a ver si entonces mi pareja se reía tanto . 

 En fin , si es que el que no corre vuela  .

Ánimo, Galicia

Mi solidaridad y un respetuoso pésame para todas las familias de los fallecidos en el accidente ferroviario en Santiago de Compostela (y no en Gansu ) .

Os recuerdo números de interés, al igual que Juan Carlos en su entrada



Teléfonos para los familiares del tren Alvia siniestrado en Santiago de Compostela :

900101660

Teléfono de la policia para dar información : 

981551100

Se necesita ayuda, mantas, coches, apoyo... Si quieres donar sangre ,  puedes dirigirte al Centro de transfusión de Galicia , en Monte da Condesa s/n , Campus sur , junto a las pistas de atletismo , o también al Hospital Clínico de Santiago.

Un enorme abrazo en esta noche tan triste .

¡ Un respiro , por favor !

Llevo unos días en los que lo único que me apetece es quedarme en el sofá .
Leer un libro sobre filosofía , puede , o ver una película que me deje en estado catatónico , quizá , pero sobre todo apoltronarme en el sofá y alejarme del mundanal estrépito diario . Olvidarme de todo .

El lunes en la oficina hubo un momento en que quería gritar . Había mucho trabajo , sí , como todos los lunes .  Pero además, debido a  un mínimo ajuste de reubicación ( que afortunadamente se subsanó hoy ) , a mi vera se sentó Maruja Glamour . Una compañera de trabajo, monísima ella , que habla más que curra , a quien le encanta presumir de lo buena ama de casa que es , aún compaginándolo con la empresa  ( 4 horas según ella - pues disfruta de conciliación familiar - , que son 2 horas reales ) . La señora Glamour me cuenta cosas con mucha confianza , muchas de las cuales no me incumben ( como por ejemplo su factura telefónica , que sí , sacó de su bolso y me la mostró como si a mí me apasionara examinar las llamadas de toda su familia ) y otras tantas que no me interesan .

La cuestión me estaba preocupando ; ¿ Por qué hablo menos y me distancio más de la gente ? , ¿ Por qué fantaseo con viviseccionar a Maruja Glamour , si yo soy básicamente pacífica ?  ¿ Y por qué últimamente estoy tan cansada de todo ? ¿ Será que me estoy haciendo (  muy  ) mayor ?

Pero hoy otra compañera de trabajo , digamos el polo opuesto de Maruja Glamour , una chica que estudia , trabaja sus ocho horas y aún así le cunde el tiempo para sobrevivir en pareja , me ha tranquilizado explicándomelo . No es que te estés haciendo vieja , es que tu mente está estresada y por eso sólo te pide relax .

Qué alivio , madre del amor hermoso .

¡Por favor, un ratito libre!

Te levantas a las ocho porque el despertador de la habitación contigua está programado para escuchar las mejores noticias. Incluso en domingo. El motor del frigorífico funciona de continuo, sin parar, y se crea hielo en la nevera. La caldera se tiene que revisar. Llama tú para pedir cita médica para la revisión de tu padre. Y le acompañas, que yo no puedo. Hay que pintar. Tienes que tirar todos los trastos que se han almacenado en los lustros anteriores a tu llegada. Tenemos que ir al banco a informarnos de las vinculaciones de la hipoteca. Por cierto, que a ver cómo te las arreglas para ahorrar si te entregan el piso antes de lo previsto. Ya de paso nos vamos al hospital a ver cómo evoluciona un familiar post - operación. Entrando en el terreno de la familia; aunque has ido muy recientemente a ver a tu abuela, te pide que vuelvas  en breve para que coincidas con tu tía, que ha estado de vacaciones mientras tú trabajabas y hacías de nueve a doce días de tirón sin descansar. Porque claro, no habéis coincidido.

Ha venido un amigo al que quiero más que a nada en el mundo, pero todavía no he encontrado tiempo para verle. Se suponía que yo tenía que estar descansando, pero ésto no se parece en nada a unas vacaciones.

Mañana más...

No tengo palabras amables para la huelga de Metro sin servicios mínimos. Comprendo que quieran quejarse de la rebaja salarial, que incumple el Convenio,  pero no comparto que abran el metro a las 6 de la mañana para evacuar una hora después a los viajeros - que ya habían pagado su billete - y cierren las instalaciones.

Foto ABC

Se deberían respetar los servicios mínimos; porque al final, no sale perjudicado el enemigo contra el que combaten  - en este caso, la Comunidad de Madrid - si no el atribulado madrileño, que quizá también haya padecido el recorte por ser funcionario, y es quien tiene que resistir los empujones y codazos de la muchedumbre para lograr acoplarse de chiripa en un autobús o en un vagón de Cercanías, el que pierde tiempo haciendo transbordos estrambóticos, correteando por las calles un kilómetro y medio para lograr llegar hasta una marquesina con una copiosa cola doble, o se gasta un dineral en un taxi que circula a trompicones por las congestiones de tráfico generadas, y al que además,  le descontarán el día por llegar tarde al trabajo.

De acuerdo en que ese 2.5% que pretenden recortar no debería ser recaudado de esta forma; tal vez si los altos cargos renunciaran a sus dietas, se abolieran los sueldos vitalicios de politicastros que ejercieron durante unos años y siguen cobrando un pastón, o no se permitiera que un político cobrara por diversos cargos se conseguiria un ingreso mucho más rápido y más sostenible, que serviría para impulsar una economía que se nos cae por los suelos, entre otras cosas porque también a mucha gente le sale más rentable quedarse en casa cortándose las uñas que trabajando - y cotizando, por tanto.

Totalmente a favor de que no les bajen el sueldo teniendo un Convenio firmado. 
Totalmente a favor de  que protesten.
Pero legalmente, cumpliendo unos servicios mínimos que también están garantizados en el Convenio. Si ellos no cumplen su parte, ¿cómo esperan que la Comunidad de Madrid cumpla con la suya?

No deben eliminarse los servicios mínimos amenazando con que "Madrid va a estallar"; tendría que estar prohibido damnificar a sabiendas a dos millones de ciudadanos a modo de reclamo; no es necesario detener a los trabajadores de Metro que sí querían cumplir con su trabajo y a quienes los piquetes han neutralizado, (los piquetes, breve inciso, con los que no consigo simpatizar; el derecho de huelga termina donde empieza el derecho de trabajo, es decir, si tú quieres estar de huelga perfecto, pero no impidas que otros cumplan con su labor si así lo han decidido). En definitiva, no se puede fastidiar a todos los curritos y después pedir comprensión y solidaridad.

El portavoz del comité de huelga, Vicente Rodriguez, también secretario general del Sindicato de Conductores, tiene la desfachatez de declarar que

"Somos conscientes del daño que estamos haciendo a ciudadanos que quizás se encuentren en peores condiciones laborales y económicas que nosotros, pero a la vez queremos que todos los trabajadores entiendan que como tales vamos a defender nuestros derechos a capa y espada de intrusiones políticas del calado que sean".

No por eso" vislumbra una fecha exacta de su finalización". "Qué más quisiéramos", añadió, "que fuera mañana mismo cuando pudiéramos ofrecer a todos los ciudadanos el servicio que se merecen".

Quienes de verdad más lo quisiéramos somos los que tenemos que coger metro sí o sí para llegar a nuestros puestos de trabajo. Hay otras formas de hacer huelga, no tan escandalosas pero más perjudiciales para la Comunidad, como por ejemplo, la huelga japonesa, con el 100% de los trenes 24 horas. Gastarían energía, recursos, todo lo que tiene que subvencionar la Comunidad. Los usuarios estarían contentos y ellos habrían hecho brecha donde deberían hacerla.

Pero eso es una utopía y deberá ser llevada a cabo en otra ocasión, en un Universo paralelo... Y digo yo, ¿ no había otra forma de fastidiar a los banqueros, especuladores etc, que son los que han constituido estas circunstancias?.
Parece ser que no. Y mañana, más.

No sé qué te he hecho, pero no creo merecer esto

Vuelven los tiempos de espera en habitaciones y pasillos de hospital, de pruebas y medicamentos, de tiempo elástico que se rezaga y se alarga mientras las palabras muertas rellenan el temido silencio.

Ayer a mi padre le tocó celebrar su día en el hospital, es la segunda vez en cinco meses que entra por Urgencias y se queda ingresado. Todavía no sabemos qué tiene exactamente porque ayer era festivo, así que los médicos de guardia lo han dejado para que lo examinen "los expertos" - como si mi padre fuera un coche y lo tuviera que evaluar un perito - .

Mi hermano mayor está rodeado de pequeñas desgracias, endeudado con una casa que jamás se termina de construir, (la última cuadrilla de obreros salió corriendo, los cristaleros dejaron el trabajo pendiente, les tiene que pagar la mitad de la obra y  ni le han vuelto a llamar...).

Mi hermano mediano fue arrollado mientras iba en moto por una chica que no miró por donde iba, y dando gracias que a él no le ha pasado nada más grave que tener la moto en el taller (esperemos que no la declaren siniestro...).

La gata parece algo más recuperada, pero aún no le han dado el alta...

.... A quien me haya puesto dos velas negras,
¡ ya está bien, ¿no?!

Ilustración de Victoria Francés

Lunes

Esta noche de luna siniestra, la luz se fue, así que el despertador (electrónico) no sonó. 

El café se sublevó y desbordó la mesa.
El abono transportes se desmagnetizó, y al cambiarlo por otro nuevo, perdí el tren que me lleva al trabajo. Pero llegué a tiempo.

A tiempo para que un caso complicado me enmarañara la mañana... y saliera tarde de la oficina.

A la salida, en el autobús de vuelta a casa, me falló la cobertura mientras recibía una noticia importante, lo cual estropeó el clímax de las felicitaciones y dejó que las pequeñeces de la vida real se inmiscuyeran en la escena que ya no será perfecta.

Esta tarde he decidido ser ermitaña y no contagiar a nadie éstas pequeñas pero molestas maldiciones.

Hay días que te levantas con el corazón poco generoso, en lo que piensas que el mundo tiene lo que se merece, y que hagas lo que hagas, no servirá, porque siempre vendrá un gilipollas que destrozará todo lo que has construido con todo el tesón y tiempo que has podido arañarle a los asuntos propios. Días en los que el alma es un reguero de cristales triturados, sin opción a reciclaje siquiera, porque sus fragmentos no son de vidrio retornable.

Y de repente llega alguien con un regalo porque tú eres tú y hoy es hoy, y te das cuenta que aunque es lunes, mañana libras; te preparas un café superior al que los kleenex  han degustado esta mañana mientras hacías dique para que el motín cafetero no manchara el suelo, recibes el libro que estabas  esperando y  por fin puedes hablar tranquilamente con la persona a la que quieres.
Y decides que ya está bien de gimotear.

Mañana será otro día.

Boceto

Cuando me levanto, aún no es de día. Dejo correr el agua de la ducha un minuto, hasta que está caliente, y me da los buenos días un quejumbroso bote de gel, al que apenas ya le queda líquido dentro y que parece que pariera por el dolor con el que se desprende de lo poco que le queda. Hay días, como hoy, en los que el corazón cierra heridas que le convierten en menos filántropo y más ermitaño, hay días en los que una se pregunta si es de verdad humana, y si es así, cómo es que todo lo que vomitan los telediarios no me arranca ni una sola lágrima sentimental.

Habría que preguntar a los medios de comunicación qué pretenden con tanta sangre y carnaza, y si están satisfechos con su trabajo realizado, con los efectos secundarios de informar a cualquier precio. Tendría que preguntarme por qué desde mi burbujita me resulta tan fácil tirar la toalla afirmando que tenemos lo que merecemos y plantearme dejar de luchar, cuando la sociedad encumbra soplagaiteces y arrincona lo substancial.

Quizá es la psique humana, que tiene un límite para digerir. Ponemos barreras para no tener que padecer, para obligarnos a sobrellevar nuestra propia carga, y sin embargo todas esas calamidades y tragedias que no nos afectan le pasan a uno que es como el vecino, un ser humano que gime y se queja desde lo más profundo de sus entrañas, como mi bote de gel, y quizá sea por eso por lo que no logro sentir compasión por el prójimo, porque a veces confundo al gel con las personas.

Pre - ocupaciones

No es justo sentarse y conformarse.
Dejarse llevar por la corriente mirando tu vida pasar
es una opción,
pero no es elegible.

Tengo mucho que pensar en estos días...
he visto mucho dolor, quizá innecesario, y excesiva conformidad,
y eso es lo que más me duele.

Sé que no puedo cambiar el mundo,
y todavía no sé qué puedo hacer para que mi trocito sea mejor,
pero sé que sentarme y rendirme no es una alternativa.

La historia de mi vida

Nothing hurts more than realising he meant everything to you,
but you meant nothing to him.

Sí lo sabes, pero no te importa.

Aunque muchos ejecutivos de televisión no estén de acuerdo conmigo, el público no es tonto.
No se deja engañar dos veces.

Y los lectores tampoco. No necesitan una brújula para saber hacia dónde van las palabras, e intuyen, si no saben con certeza, cuando son ficciones heridas de realidad y cuando son verdades ataviadas de carnavalescos embustes.

En todo este tiempo que no he tenido nada que escribir, excepto citas de otros, también he escrito, tonterías que te hicieron sonreír, y chillidos a los que hiciste caso omiso.

Me he dejado la voz bramando alaridos para que no pases de largo, para que no te encojas de hombros, para que no mires al otro lado. También los días en blanco y negro aullé mis sufrimientos y te manché con la sangre de mis heridas. Y cuando advertí, finalmente, que mis tirones de mangas no servían de mucho, y que mis estertores de dolor sólo valían para que me miraras fascinado, sin tan siquiera brindarme algo más de intimidad, me di por vencida.

No estoy preparada para mi futuro, si es esto lo que se avecina.
No puedo afrontar que las palabras vayan saliendo de su tumba y se pongan a corretear, y a cambio tú seas el muerto. Para que tenga algo que decir, que gritar incluso, y que no me sirva de nada porque para ti esto es una causa enmohecida que no merece la pena, y que te da pereza, o yo que sé. Lo que sí sé es que tu apatía me está pateando y eso me sirve para comprender que todavía me quedan emociones, cuando pensé que las había perdido todas, porque me tronchas las diástoles y me enfureces las sístoles, y pese a que tu indiferencia me hace polvo, he de darte las gracias.

Porque ahora sí sé que tengo algo apremiante que decir, y que es esencial.

Aunque a nadie más le importa.

Vuelta al cole

Vengo.
Vengo de minivacaciones de 9 días, que he estirado sabiamente con pinzas del aburrimiento y el hastío. No sé estar tranquila, ahora estoy alerta, a la espera del próximo miedo o la siguiente desgracia que venga a cercenarme viva.

Vengo rebosante de pereza, semicolmada de ideas, vacía de ilusión. Y cuándo no es fiesta.
Parece que por mis venas sólo fluye fino polvo de rubí, y nada de vida.
Pero aún así, vengo.

Y vengo como siempre cargando en los brazos cariños, besos y abrazos, de todas las intensidades, de varias temperaturas, al gusto del consumidor. Confiando en que la física tenga razón, y haya siempre por cada acción una reacción, y deseando que por fin, no sea de carga negativa.

Vengo dispuesta para un septiembre ya otoñal, tormentoso y chapucero, porque quien mal empieza un mes, sólo lo puede acabar peor, pero de todos modos dispuesta.
Nada más llegar ya te dejo flores, para ver si el gris se marcha de puro alegre.
Mañana, otra vez a levantarse a las seis de la madrugada, ayyyyy.

Qué poquitas ganas tengo,
y cuánto me quejo.

Filosofía de vida

La mayoría no tiene razón.
Lo demuestran Van Gogh, Baudelaire, el final de Oscar Wilde.
La masa es estúpida.
El sistema consiste en que te exprimas por aparentar lo que no eres, para que se te considere normal, por tanto inocuo.

Nos quieren quebrahuidizos.

La diferencia está mal vista; hoy por hoy, has de tener un trabajo poderoso, buena apariencia y una cultura medio alta para ser bien visto.
Si eres un hijo de puta, no importará.
Nadie dirá nada si pegas a tu mujer, si violas a niñas indefensas.
No si tienes suficiente dinero como para comprar un punto ciego.

A nadie le importa lo que eres, realmente.

No quieren saber tus deseos, tus aspiraciones, tus pretensiones.
Sólo saben ver lo que ellos creen que eres.

Y no aciertan nunca.

Corazón en demolición - por obras.

"Cuando una cosa (ya) no funciona, va, ni nos sienta bien,
es muy probable que dejemos de quererla,
(cosa que no quiere necesariamente decir que no la queramos)...
Supongamos que (ya) no la queremos,

sino que la necesitamos sin querer, valga la redundancia.

Si la necesitamos, no nos va bien,

ni de hecho la queremos,
ni a la necesidad, ni nuestra adicción, ni a la cosa en si...
¿Qué cojones estamos haciendo y sobre todo, a qué coño estamos esperando?..."

Alfred en http://www.sincomentarios.net/

(Alfred se refiere a dejar de fumar, pero cuando lo leí pensé en tí. Vaya mi disculpa por delante al compararte con un vicio o cosa).

Siento como las emociones van goteando hasta el sumidero del abismo; noto el vacío arañando el espacio enemigo, reconquistándolo a costa de decepciones; me escuecen las certezas punzantes, la firme desconfianza invade todo un imperio anteriormente masacrado.

El alma se me queda hueca, las ilusiones se me desecan,
han muerto los sueños que iba a cuidar.
Ya no quedan reservas de lágrimas.
Aunque escarbes más profundo, no puede haberlas.
Serían tan inútiles como tu búsqueda.

La incertidumbre arrasó la cosecha de esperanzas.
No pueden garantizarme un día más de vida,
no pueden certificarme que mañana me quieras (más),
no pueden asegurarme ningún futuro.

¿Cómo es posible que algo tan hermoso, tan grande, se haya convertido en algo tan huidizo y cicatero?.

Intento verlo desde todas las perspectivas, sin embargo ni mi ánimo, (ni mi ánima), me permiten ser imparcial.

No sé por qué nadie cuida de mí.

Hoy me conformaría con que me dijeran:

Déjame sufrir en tus brazos.