Boceto

Cuando me levanto, aún no es de día. Dejo correr el agua de la ducha un minuto, hasta que está caliente, y me da los buenos días un quejumbroso bote de gel, al que apenas ya le queda líquido dentro y que parece que pariera por el dolor con el que se desprende de lo poco que le queda. Hay días, como hoy, en los que el corazón cierra heridas que le convierten en menos filántropo y más ermitaño, hay días en los que una se pregunta si es de verdad humana, y si es así, cómo es que todo lo que vomitan los telediarios no me arranca ni una sola lágrima sentimental.

Habría que preguntar a los medios de comunicación qué pretenden con tanta sangre y carnaza, y si están satisfechos con su trabajo realizado, con los efectos secundarios de informar a cualquier precio. Tendría que preguntarme por qué desde mi burbujita me resulta tan fácil tirar la toalla afirmando que tenemos lo que merecemos y plantearme dejar de luchar, cuando la sociedad encumbra soplagaiteces y arrincona lo substancial.

Quizá es la psique humana, que tiene un límite para digerir. Ponemos barreras para no tener que padecer, para obligarnos a sobrellevar nuestra propia carga, y sin embargo todas esas calamidades y tragedias que no nos afectan le pasan a uno que es como el vecino, un ser humano que gime y se queja desde lo más profundo de sus entrañas, como mi bote de gel, y quizá sea por eso por lo que no logro sentir compasión por el prójimo, porque a veces confundo al gel con las personas.